Chronique dans 442eme Rue


YPERITE : Pogo in nitro (CD, Close Up)

A Verdun ou au Chemin Des Dames, quelque part du côté de 1917, dans les tranchées, on ne peut pas dire qu'on appréciait particulièrement l'ypérite, même avec son délicat parfum de moutarde (à part les poilus dijonnais ?). Près de 100 ans plus tard, les temps, les moeurs et les goûts ont changé, et Ypérite aurait plutôt tendance à nous faire frétiller des esgourdes, comme quoi il

ne faut jamais jurer de rien en ce bas monde. D'accord l'Ypérite dont il est question ici n'a peut-être pas grand-chose à voir avec le gazage à grande échelle, il n'en occasionne pas moins des dommages collatéraux aux effets dévastateurs, du genre à se jeter sur la première poupée gonflable qui passe tel un DSK priapique sur nun régiment de femmes de chambre, à se ruer sur un camion-citerne de Pastis tel un essaim de criquets pélerins sur un champ de millet, à fondre sur un bar-PMU et y jouer le 12 gagnant dans la troisième tel une rombière bagouzée sur une rangée de bandits manchots au garde à vous, à bisouiller sa concierge acariâtre pour la Noël telle une nuée de politiciens en campagne à Trifouillis les Oies ou à Clapier sous Melun.

Eh oui, c'est la grande force d'Ypérite de nous pousser à faire tout un tas de conneries avec son street-punk percutant et ses textes uppercut. J'ai beau chercher le message subliminal là-dedans, je ne le trouve pas, ils attaquent direct au cortex et font passer leur discours à grands coups de trépanation sans anesthésie. J'en connais qui vont y laisser leurs neurones s'ils ont la faiblesse de trop écouter le bazar.

C'est le grand danger du punk, on devient vite accro si on ne fait pas gaffe, comme de mettre le doigt dans le pot de Nutella (format familial bien sûr) et de s'apercevoir qu'on l'a fini sans même s'en être rendu compte (du moins jusqu'à la crise de foie qui ne manquera pas de nous ramener à la triste réalité).

Putain non, Ypérite c'est pas du second degré, c'est pas de la poésie éthérée, c'est pas le prochain Goncourt, c'est pas le Nobel de musique, mais bordel qu'est-ce que ça avoine quand ça mouline du riff amphétaminé et que ça trousse de l'alexandrin de comptoir. Du pogo et de la nitro, dans les tranchées ils en auraient eu bien besoin pour faire passer le goût de la moutarde chimique, z'ont juste eu moins de bol que nous